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Nebellauf

Fast scheint es, als ob die bleichen Schwaden alle Farben abgewaschen hätten.
Nur die Birkenstämme schimmern undeutlich und matt.
Das rotbraune Laub verbirgt sich in schützenden Gräben.
Verloren strebt am Horizont ein einzelner Spaziergänger seinem fernen Ziel zu.
Das verwitterte Wegkreuz blickt uns beiden kalt und teilnahmslos nach.
Zwischen den Feldern markieren verlassene Wachtürme
die Grenze eines vergangenen Reichs.

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